Abandonar o campo de trigo na esperança
Improfícua
De um pão sobre a mesa,
É o que fazemos.

Que percamos os milhões de espigas viçosas,
Que percamos o vasto potencial de vida futura,
Que percamos o incerto das possibilidades absolutas,

Nada nos pesa.

Que apodrecerão, com o fim da época,
Que pão seria, afinal, o seu destino final possível,
Que o potencial não é que imaginação humana em trigo infértil,

Dizemos.

Abandonamos o campo de trigo que somos,
O pão que ficamos resta.

Que penso eu, de coração e mente,

De pensar tudo isto que me pensa?

Como acalmar em mim esta doença,

Que não passa de passar tempo consciente?

Que não passa de crer, eternamente,

Que não há eterno que não passe enfim de crença?

Respostas, não há mais nesta vida que indiferença.

Que o que o não é não é mais que o que se sente.

Escrever,

É plantar a árvore

Da qual nunca apreciarei a sombra.

Ao longe, quando crescer,

Talvez vislumbre

Nova vida a brotar, nova magia.

Assim foi comigo,

Assim é justo.

Adormecerei resignado. Nostalgia.

Este é o poema que podia não ter sido

(e esteve quase para não ser).

Vencida a inércia resta o absurdo.

Razão?

Não há resposta quando o poema é como nós.

Acaso do criador,

Angústia do aleatório,

Desespero do desperdício potencial.

No fim sobra isto - palavras soltas sem sentido,

Pessoas soltas sem sentido,

Vagueando na procura do seu ser

Numa perda de tempo que consiste,

Persiste, Insiste, Resiste,

Em tentar não o perder.

Este é o poema que podia não ter sido,

Do poeta que podia não ter sido,

E talvez não sejam ambos.

Ou são:

Mas afinal,

No final,

É como se não fossem.

Não tenho muito que dizer, senão que passei disto, aqui,

Para isto:

www.pedroleitao.wordpress.com

Não acho que valha a pena - nem sequer o fiz conscientemente.
Por umas razões fui deixando de escrever aqui, por outras fui forçado a fazê-lo noutro lado, e de outra forma.

E talvez seja o fim deste espaço, ao fim de muitos (pelo menos para mim!) anos.

Vejo,
Para lá da minha janela,
O cinzento e a chuva de hoje,
Assim como o sol de outros dias.

Sinto,
Para lá da minha janela,
O sozinho da pedra,
Ruas de solidão.

Sou eu,
Assim,
Sempre,

Para lá da minha janela.

A ausência do presente
Extingue.

A dormência do útero não se sente.
Não é, já, dormência,
Clausura.

A juventude é ainda, agora, perdura.
Mas hoje menos.

Mas amanhã menos.

É,
Mas menos,
menos,
menos.

MENOS!

menos...

(medo)

Desaba na consciência o sonho.

É tarde de ser cedo.

Passamos o tempo para esquecer que o tempo passa,
E, no seu passar, nos esquece a nós.

Nesse seu passar assim pomos a vida:
Ou assim pensamos pôr, de embriaguez

Aguardamos, sonolentos, nossa vez
Para sempre ancorados na partida.

Em todo o tempo é muda a nossa voz,
Em todo o tempo a nossa alma é laça.

Dfhd, sfdfh fdsj fsdhj mente,

Vmvf, vrevo verv q, inexorável.

Vwvoim, treed feff amável,

Eoekcfvfv edefv reminiscente!

Podoidw lvkov consequente...

Kmzwodk, djd wed agradável!

Ossd woemd, ds inigualável

Koswwd, cdde tdeu paciente!

Oasdjde fdef iue df escuridão,

Ows deo, ed dhfr wer lamento,

Podwd de ffgr sdd dcx verdade...

Okdwd de scc swdf solidão!

Poefks dedf, we efc momento,

Odwd dme fefe widsd saudade!

Agorafobia (de si).

Porquê?

Se o nada é tanto como o resto.
Se o vazio é receptáculo do potencial.
Se o desejo cumprido é morte do desejado.
Se a palavra é inconsequente e volátil.

Se a suposição é bálsamo da alma.

Porquê?

Porque a resposta é a pergunta.

Porque a pergunta somos nós.

Para escrever é precisa a solidão

A solidão de todas as horas tardias
Que (quase) sempre tardam em ser horas,

A solidão do silêncio dos meus dias
Que (sempre) quase ensurdece sem demoras,

A solidão do tumulto pardacento
Que alastra a esperança fugidia,

A solidão de todo o tempo, lento,
Que arrasta em mim a noite de ser dia,

A solidão do ser só e incerto
Se me mude (se me mate), ou me conforme.

A solidão de dormir, assim, desperto,
Num mundo que, assim, desperto dorme.

Do alto da tua rima inconsequente
A todos falas, sem nada dizer.
Poeta é título gasto, imponente,
Mas vazio no cerne do teu ser.

Palavras encaixadas, construção,
Autêntico carpinteiro das letras.
Enganas quem tem simples coração,
Mas não mente, para ver as tuas tretas.

Sei que não serei, nunca, o primeiro.
Não me aborreço com preocupações de estética.
Mas sou, no que escrevo, verdadeiro.
E toda a verdade não tem métrica.

Este é, talvez, o meu último poema.

Não o é por nenhuma perfeição poética,

Ou por qualquer sua outra propriedade,

Mas sim por alguma coisa fora dele

(Ou dentro dele, pois se está dentro de mim)

Estou cansado da cinza sobre a mesa,

Do musgo lentamente alastrando nas minhas paredes,

Da subtil mediocridade instalada a meu pedido,

Da vida que corre comigo alheado,

Quando me dizem que o devo aceitar.

É melhor o conforto do musgo, dizem,

Que o desconforto de não ter paredes

(Onde ele cresça).

Que solução?

O atractivo do conforto de quatro paredes humanas,

Numa decadência humana,

Por um medo humano

De ser diferente.

Deixar a casa?

E a crise imobiliária,

E a tristeza da casa que deixo e já me deu tanto,

Esgotando-se em mim como eu nela,

Ao ponto do musgo já ser nosso?

E a incerteza,

E a ironia disto tudo,

Sabendo que a perfeição aparente

É mera questão de tempo?

Nada há a fazer,

Em consciência:

Porque nada há em consciência.

É tudo verdade, é certo,

Ou então quão verdade a verdade possa ser.

Mas então porque o horror,

Quando acordo da doce letargia,

E o sonho de outra coisa qualquer?

A eterna questão irresolúvel.

Ser único…

E não se bastar a si próprio.

Já gastei muitas palavras,
Como olhares,
Como a vida.

Depois do sangue gasto,
De todo o sentimento verdadeiro corroído pelo tempo,
De todo o tempo assolado da incerteza,
Tu.

E que palavras para ti,
Que não as inventadas?

E que o não fossem!
Que há, para te dar,
Que já o não tenhas recebido?

Tudo é nada.

E tudo o que o não seja,
Sê-lo-á,
Certamente,
Na imensidão do por vir.

Já gastei muitas palavras,
Com as que gasto, lentamente,
No plácido esvaziar da ampulheta da existência,
Contigo.

E prometo,
Ser contigo que as quero gastar.

Como prometi antes,
Gastanto a palavra promessa.

Gastei muitas palavras,
E falta-me dizer tanto
Que por vezes penso estar tudo por dizer,
Principalmente quando penso dizer tudo.

Quando não estás o inteiro falta,
Quando estás, as palavras estão a mais
(Gastas ou não).

Que te dizer então?

Talvez nada:
A alma é incomunicável.

Lenta morte de tudo,
Lenta morte de mim,
Que é, ao fim ao cabo, a mesma coisa.

Gastei todas as palavras,
E falo-te com elas,
No vazio de um amor.

A plenitude está para além de nós.

E quero-a tão ardentemente como a ti.

Dir-te-ia, tudo isto, amor (das palavras gastas), sem elas.

Mas gastos estão os olhares,
Os gestos,
Os corações.

A vida, gasta de ser morte,

Sou eu.

Quão diferente esse mundo,

- o dos poetas.

As longas cartas

Sempre impecavelmente escritas

(Meu prezado Camarada: muito agradeço a sua carta...),

As tertúlias dos cafés,

O vago desconhecido inalcançável,

No intangível espaço entre os fotogramas conservados pelo tempo e pela arte.

Conhecedores do desconhecido:

Até para nós.

E o encanto disso.

Hoje é diverso o mundo:

A máquina.

Já não há conhecedores do desconhecido,

Porque já não há desconhecido para conhecer.

(Ou o que há, ninguem se interessará por ele,

flor mirrada na vasta imensidão da tundra).

A memória colectiva,

O comum de tudo,

Poeta-abelha-obreira,

Na terra sem rainhas.

O mundo é diverso,

No inconsciente oleoso de engrenagens da máquina.

Porém é mesmo o sol (ainda que com mais magro),

E as ruas (ainda que de alcatrão uniforme, nostalgia da calçada),

E os cafés (ainda que agora Colombia ou Arábica),

E as conversas (ainda que agora bué fixes),

E as pessoas (ainda que perdidas quanto tudo se conhece),

E as pessoas (ainda que agora menos).

E eu, ainda que nada.

Tudo o mesmo,

Quando nada o é.

E a poesia,

Morta e inútil,

Máquina a vapor na velocidade do mundo.

E a poesia...

E a poesia.